Когда мне делают комплименты, мне страшно. Мне страшно от того, что нужно какое-то время быть именно тем, чем тебя назвали. Или каким тебя назвали. И когда часы втыкают стрелки в запястье и пора уходить, с облегчением выбрасываю всю эту фигню в мусоропровод.
Вязкий весенний снег расплавил разбитые бутылки, мамины мозги и асфальт. Я вот уже второй час не знаю, зачем я сижу, то есть не вижу конечной цели даже в наступившем выходном.
Я истрепался в случайных связях, сетевых знакомствах, разговорах далеко за полночь с теми, кого не видно и видно никогда не будет. "Телестены". Призраки. Брэдбери со своим доведением метафоры до абсурда сошёл бы с ума. Наверное.
"Он и рад бы поехать, но не может. Он умер". Этим заканчивается сегодня, завтра, хаос на столе и в мыслях. И чёткая система. И чёткая система, которая была раньше, рассыпается на ветру у катиного подъезда, на институтском КПП, у входа в магазин, зща секунду до включения компа.
Когда ты не вовлечён. Когда я ещё не начал ничего делать. Ощущается пустота. Между одним действием и другим. Между тем, как ты говоришь "До свидания" и я говорю "Здравствуйте, я Ваш переводчик".
Я переводчик? Разве это не самоидентификация? Ничуть не хуже, чем всё остальное. Или кто угодно, много-много томов об одном и том же. Моё место в системе ценностей?
"Throw yourself from skin to skin..."
Так просто выбрать что-то одно и заходить в магазин, заранее зная, кто ты есть. Идти в институт. Сидеть за компом или просто смотреть в окно.
И никому не мешать. Главное - никому не мешать. Золотое правило дорожного движения и даосской философии. Этикет? Неа, только не в этот раз.
Я не хочу домой, я не хочу самоутверждения, я не хочу. Сегодня с утра я хотел любви и чтобы зажил мой порезанный язык.
Кастрация заочно.
Этот снежный заряд попал в голову моей любви и разнёс ей череп. Очень жаль.