Ира не позвонила, я ждал, правда, до 23.45, так долго, как мог. Она не знает, что, что мне, что мне вставать на работу в 4.45 , но это и не важно, всё было бы по-другому, если бы она позвонила. Или ответила на мессагу.
Ещё 300 вёдер и мы в дамках, как обычно, везде сплошные косяки, звук без видео. Я пишу себе список, я пишу себе mms, потому что sms не доходят. Сам сплошной косяк,
1. it's obviuos kate doesn't want to communicate. I'm not her type.
2. Ira's out.
3. Chinese. 10txts.
4. Photos.ask.
5. Wake up.
6. The play sucks, don't you overact.
Я снова прихожу в театр, читаю собственную мессагу и полностью с собой согласен, они такие пафосные, люди от искусства, такие до одури выше меня, обывателя. А что, если трэш? Что, если ты меня не впечатлил? Что тогда? если мне всё равно?
Я освобождаю память телефона от самого себя. её так часто используют, что от неё самой мало что осталось. И хватит дышать мне в шею, пожалуйста, прекратите.
Я сознательно заткнусь, только чтобы вы потом не смахивали пот со лба и не говорили "хорошо, что всё кончилось". И эти занозы от шиповника в пальцах, нет времени вынуть, а каждое прикосновение оборачивается слабой пульсирующей болью. Это как художник, которому больно смотреть на свет. R. Kipling. "The Light that Filed".
И ещё необходимо столько выучить и написать и прочитать, оказывается, что это всё-таки динамика.
И всем всё равно, никого не тронет.
Ничто никого не тронет.
No feedback, motherfuckers, you die.