Когда я читаю чужие стихи,
мне кажется автор блеванул алфавитом.
Я понимаю, старался, душу терзал,
писал
на манжетах в кафе от обязательно ведомой кем-то руки.
Был
достаточно пьяным, истерзанным и недостаточно бритым.
Как надо всё.
По канону Рембо и Басё.
Или женщина, лишь
из нее вышел
провинциальный альфонс Васёк,
возводит
на строках фундамент розовой плача стене.
И нет бы вокруг посмотреть оценить красоту -
- обязательно нужно в себе найти пустоту,
и заполнить её, как в яму больных сибирской язвой свиней.