Я пришёл домой. Голодный и очень-очень замёрзший. По идее, должен был бы сразу броситься на кухню готовить себе обед. Никого нет дома. Вместо этого я спокойно доедаю Ritter Sport, белый с мюсли. На ст. м. "Гостиный двор" выяснилось, что я люблю белый шоколад с мюсли. И горький без. Запиваю огуречным рассолом (было в холодильнике полбанки), и включаю компьютер.
The Pixies. Негромко.
Затем медленно вынимаю нож из мойки, куда бросил его сегодня утром. Он весь в сливочном масле. На вид за полдня на нём не развилось ничего болезнетворного. Отрезаю им ещё сливочного масла и бросаю на сковороду. В ожидании пока сковорода нагреется, доедаю маринованные огурцы (их всего пять, каждый - чуть меньше моего мизинца).
Пока разогревается сковорода, я успеваю понять, почему человек, пришедший с мороза в тёплое помещение, так неумолимо хочет спать. Потому, что количество тепла, выработанного телом на согревание себя, резко возрастает. Перерасход энергии нужно компенсировать. Чтобы аккумулировать тепло, телу нужно спокойно лежать, не дёргаться, восстанавливать собственный энергетический баланс. Поэтому мозг и посылает меня спать. Я, в свою очередь, посылаю мозг в прямо противоположную сторону и разогреваю себе чего-то, состоящего из риса-фарша-морковки. Имитация плова, что ли. Над названием особо задумываться не хотелось. Но выглядело это трёхцветное месиво лаконично и многозначаще, словно флаг какого-нибудь европейского государства.
Сдал все документы в МТС, с 23-го "приступаю к выполнению должностных обязанностей". Но меня это не радует. Мне вообще никак.
Пока шёл от трамвайной остановки до дома (синие лица застывших прохожих) понял, что порнография меня не трогает. Не то чтобы не возбуждает, просто она меня не задевает. Как, например, никого не задевают свиньи или изгороди в Sacred. А ведь они так тщательно прорисованы. У меня просто нет на неё никакой душевной реакции. Разве что лица. Каждый раз думаешь, а сколько же, fuck it, было дублей?
Пока сдавал документы (3,5 часа), почти дочитал "Спаси меня" Харта. Потрясающе. Мне последнее время попадаются неулдовимо дополняющие друг-друга книги. Например, "Уцелевший" Паланика и "Эй, Нострадамус" Коупленда; "Моя идеальная девушка" Гейла, "Кое что о Билли" Бримсона и "Спаси меня" Харта. Хотя, я ещё не дочитал до конца, может, всё-таки хэппи энда не будет?
Поток сознания в sms, всё равно никому не отправлю. Некому отправлять такое: Nobody's writing. Frozen jeans. Cold, shit, it's cold. Don't forget it's not your MS Word. Women's babble. I don't know what this is for. Not going anywhere. Writing crazy messages to pile them up. Unsent. Want to want something. Want stress to be long forgotten. Have just to sit here and wait. I really seem to be forlorn. What's worse, they notice it and point it out. Everything is pointless, although everyone's sure to be really making the point.
А потом за мной спустилась мягкая женщина и проводила меня на 4-й этаж в офис. Охрана, у них строго. Везде всё очень строго. И ничего произвольного. А потом я три часа ждал приказа, читал какие-то бумаги, потом - книгу, которая у меня с собой, а потом женщина, похожая на бывшую учительницу физкультуры (острый нос, подсознательные сомнения в собственном интеллекте, синий свитер на пуговицах) проводила меня вниз, до дверей.
А над всем этим светило мёртвое жизнерадостное солнце.