"Леской горло перетягивая". Как сложно жить по плану, зная, что в этих машинах сгорает по одному Сергею Лазо в час. Они придут за тобой, только не оборачивайся. Содом и Гоморра, Сцилла и Харибда, Монтеки и Капулетти, Бивис и Батхед. Один хрен, чувак, не оборачивайся. Даже если тебе в 01:16 приходят письма из будущего, из недалёкого будущего, временем отправления которых стоит 01:22.
Ты ещё не дорос до этого времени, не открывай, может случится непоправимое. Может случится обманчивая надежда на то, что с тобой говорят, а не юзают как новую версию переводчика. Тебе может показаться, что ты нужен, особенно если первый раз за пять лет заметили твоё отсутствие в Аське и просят ответ.
Единственным плюсом механизма является отсутствие самосознания. Преамбула матрицы, конечный пункт трёх законов робототехники. Нет, Ань, знаешь, это просто от того, что у тебя всё хорошо. Хочется осчастливить других. Потом тебе захочется повесится и не получится так же, как не получилось сделать всех нас счастливыми.
Попытка на один момент сделать всё идеальным. Перфекционизм? "Здра-а-а авствуй".
"Проверить почту", но ты уже давно спишь и тебе всё равно, написал я ответ или нет. Главное - что ты осталась неизменно милой. Галочка в блокноте самосовершенствования. Можно листочек?
"Если тебе дадут линованую бумагу, пиши поперёк". Ты не сможешь написать поперёк своих, да оно тебе и не нужно. Тебе хватит просто попросить меня ответить. И я, естественно, отвечу, и буду стараться казаться до сих пор интересным, когда и так всё ясно и когда ничего в нашей с тобой системе координат не изменится.
Инерция, mon ami, жуткая вещь. Параллельно с этой записью я откровенничаю сейчас с тобой о своём по почте, почти роман в письмах, разве что не роман. И ты пытаешься меня успокоить или ещё что потому, что тот, кто должен делать тебе хорошо вот уже полтора часа как спит, не обращая внимания ни на твою бессонницу, ни на горящий экран ноутбука.
Он совершенен, и мы это знаем. И он это знает, что и даёт ему право спать в то время как ты отчаянно пытаешься вырубить цепенеющую тишину при помощи кофе в дорогой пустой квартире.
Ему даже не нужно думать, ему нужно быть. И в этом я ему заочно проиграл. Чтобы быть для тебя, мне нужно постоянно думать, думать вслед, параллельно, за тебя, против тебя, о тебе. И ждать, пока тебе потребуется моя мысль по тому или иному поводу. Ему для тебя достаточно просто обнимать тебя за плечи.
Как это банально пафосно и одиозно. "Нас выбирают...". Стоп. И осколки пластинки со слезливым откровением втыкаются ему в щёку. Меня никто не выбирает, и об этом ещё никто не пел. Не продаётся.
Хотя..."problems with the gear, nothing left to fear".
Но ты мне отвечаешь, видимо, всё-таки Кириши - это не твой формат. Это не потому, что я знаю, что тебе нужно. Это от безумной ревности. Не обращай внимания. Ах да, ты это не прочитаешь, поэтому можно обойтись без подобных замечаний.
"Кристина - это не наш метод...добрая...жалостливая...ненавижу таких людей".
Скажи мне, кого ты косплеишь сегодня? Чтобы знать, как реагировать.
Как будто я предложил Кристину тебе в жёны.
"Мы не дома, гомо, гомо".
Мне нужна как раз добрая. I want her cute, всё остальное есть у меня самого. И очередной озлобленный организм на грани нервного срыва будет мне просто зеркалом.
Я не люблю зеркала, но ты этого, кажется, не знаешь.
У тебя же нет моего адреса на mail.ru.
Жить тебе "серова"?
И почему?
Тебя подтолкнуть? Уронить? Сломать?
Сказать тебе, что я единственный, кто до сих пор тебя слушаает?
Сказать тебе, что Рома - за твою наивность, тело и квартиру?
Сказать тебе, что окружающие тебя ненавидят?
Сказать, что тебе в институте, кроме меня, не с кем просто разговоривать, а не соревноваться?
Или снова попытаться тебя спасти?