I couldn't care less.
Со стороны может показаться, что я, полный веры в "иное новое", сижу здесь в полпервого ночи и просто качаю апдейты. Наоборот. Всё совсем наоборот. Никто не видит, насколько это отчаянная попытка снова послать всё к чертям и перестать продолжать. Первый раз решиться попробовать начать всё заново.
Не выйдет, я в курсе.
Но хоть можно помечтать?
Меня сейчас вот уже третий день как вырвет. Невозможно держаться и улыбаться и говорить и даже в зеркало смотреть. Вообще никак. Что в этой ситуации предпринять - неизвестно. Выключить свет, чтобы тот, за спиной, ни о чём таком не догадался. Но я же вижу, он читает. Он не знает язык, но читает меня по жестам-интонации. Я стал такой несобранный. Забываю вещи в разных местах.
Может быть, здесь больше всего подошла бы тотальная амнезия? Я просыпаюсь на остановке метро. В неизвестном городе. В неизвестной стране. На мне - длиннополое пальто, облегающий свитер, синие выцветшие джинсы и кеды. Всё.
Я небрит.
Но я в очках.
Я не помню своего имени, языка, принадлежности, привычек, пристрастий, желаний. Я не помню вообще ничего. Но у меня есть ряд умений. На инстинктивном уровне. Умение поглощать язык. Не понимать его, а именно поглощать. Читать. Писать.
И самое важное умение - умение не пытаться вспоминать. Там, за спиной, осталась другая версия мира, мира где бывший я умер, и о нём забыли, как о кошмарном сне. Что к лучшему. Для меня, во всяком случае.
Помечтать. Поспать. Поебаться.
И посмотреть, что из всего этого выйдет.
Не выйдет, я в курсе.
Но хоть можно помечтать?
Меня сейчас вот уже третий день как вырвет. Невозможно держаться и улыбаться и говорить и даже в зеркало смотреть. Вообще никак. Что в этой ситуации предпринять - неизвестно. Выключить свет, чтобы тот, за спиной, ни о чём таком не догадался. Но я же вижу, он читает. Он не знает язык, но читает меня по жестам-интонации. Я стал такой несобранный. Забываю вещи в разных местах.
Может быть, здесь больше всего подошла бы тотальная амнезия? Я просыпаюсь на остановке метро. В неизвестном городе. В неизвестной стране. На мне - длиннополое пальто, облегающий свитер, синие выцветшие джинсы и кеды. Всё.
Я небрит.
Но я в очках.
Я не помню своего имени, языка, принадлежности, привычек, пристрастий, желаний. Я не помню вообще ничего. Но у меня есть ряд умений. На инстинктивном уровне. Умение поглощать язык. Не понимать его, а именно поглощать. Читать. Писать.
И самое важное умение - умение не пытаться вспоминать. Там, за спиной, осталась другая версия мира, мира где бывший я умер, и о нём забыли, как о кошмарном сне. Что к лучшему. Для меня, во всяком случае.
Помечтать. Поспать. Поебаться.
И посмотреть, что из всего этого выйдет.
-
-
18.02.2008 в 02:03-пиздец
-и что?
-да ну и всё...