I couldn't care less.
Реальная реальность. Это что? Это как? Я просидел сутки в комнате без окон, смотря фильмы. И, когда вышел на улицу, была ночь. Был полный пиздец, очень хотелось курить. Невероятное время суток. Я сам себе пояса: часовой пояс, пояс верности. Я смотрю вдоль по улице и не помню будущего. Не вижу прошлого. Это абсолютно пустой город, поставленный здесь просто для декорации. Здесь надувные жители, нарисованные магазины и полицейские. По факту здесь нет живых. Есть я. Но это ещё ничего не доказывает и не опровергает. Есть автобусы для отвода глаз. Они идут с автовокзала. Чистый мираж. Здесь нет еды. Мертвым еда не нужна.
Я примерно как те мужики из "Дурной мудрости", которые уехали на край света в поисках идеального аккорда, смысла жизни и чего там ещё. Моя компания отсылает меня на поиски этого самого смысла раз в неделю, не меньше, чем на три дня. У них была семья: жёны, дети. У меня тоже есть семья. И моя семья состоит из большого количества человек, что абсолютно не укладывается в моём сознании.
В комнате без окон обоссался письменный кран. Я не хочу туда возвращаться. Для этого даже не нужны циклопрепараты, я сам. Я всё могу сам. В конце концов, не зря же именно меня послали искать. По классификации Ильи Чёрта времён "Сказки" я - Ищущий. Но находящий ли - вот вопрос. У меня есть реальные очертания, взгляд, длинные опущенные ресницы и критическая физическая масса. Я много знаю. Когда я захожу в бар и не вижу там работы, вокруг меня создаётся особая зона: никто не смотрит мне в глаза.
Поиск идёт на подсознательном уровне, даже тогда, когда я сплю. В этом нет смысла, но, так как по последним данным смысла нет ни в чём, почему бы не поставить это в приоритет? У них есть деньги. У собак нет денег. Они строят отношения между собой. Налаживают контакты, связи. Звонят. Знакомятся. Обрастают номерами. Для того, чтобы сдохнуть от артеросклероза или рака или артрита или ещё чего-нибудь, чему пока нет названия. Но оно уже сидит в тебе, и никуда не деться. В судорогах кайфа номер ICQ или MSN не имеет никакого значения.
Они самовыражаются при помощи денег. Правильно. Наверное, так и нужно. Универсальный язык очередного поколения. Удобнее, чем мышка, проще, чем разум. Так договорились. У меня тоже есть все эти атрибуты. По ним легко можно вычислить массу бессмысленных фактов обо мне, что часто вводит в заблуждение. Я тебя знаю. Нет, ты знаешь, во что я одет и какой у меня парфюм. Но он не покажет тебе моё кино "на внутреннем экране век". Это не выразить словами или рисунками.
Я не люблю город днём. Днём не видно, для чего он, и что на самом деле дышит здесь. Когда люди спят, улицы оживают. Простой закон сохранения энергии. Не увидеть, но можно почувствовать, как город воспроизводит сам себя, сталкивая людей в совершенно естественных позах, в немыслимых состояниях. В совсем неподходящих местах. Я скоро должен выйти на улицу и пойти по ней куда-то. Потом сесть в такси и спросить голосом, как будто со стороны. Как будто мне интересно. Как будто меня беспокоит завтра и потом. Словно бы есть какая-то конечная точка, и весь творящийся мелкий хаос - чёткие последовательные шаги к цели. К какой цели? Что так настойчиво и часто выталкивает меня туда, на три-четыре этажа ниже, с фотоаппаратом или без. Тогда, когда все, кто сознательно причислил себя к "хорошим людям", спят.
Я - не хороший человек. Я - не плохой человек. Я - нейтральная единица, обладающая определённым набором умений и навыков, настроенная на урбан-поиск. Чего? Я не знаю, пока не найду. Или пока оно не найдёт меня. Я перепробовал немало вещей, поставленных другими на место откровения. Ничего похожего на чистый результат. Всё это уже было найдено кем-то другим. Все другие уже были этим.
Я примерно как те мужики из "Дурной мудрости", которые уехали на край света в поисках идеального аккорда, смысла жизни и чего там ещё. Моя компания отсылает меня на поиски этого самого смысла раз в неделю, не меньше, чем на три дня. У них была семья: жёны, дети. У меня тоже есть семья. И моя семья состоит из большого количества человек, что абсолютно не укладывается в моём сознании.
В комнате без окон обоссался письменный кран. Я не хочу туда возвращаться. Для этого даже не нужны циклопрепараты, я сам. Я всё могу сам. В конце концов, не зря же именно меня послали искать. По классификации Ильи Чёрта времён "Сказки" я - Ищущий. Но находящий ли - вот вопрос. У меня есть реальные очертания, взгляд, длинные опущенные ресницы и критическая физическая масса. Я много знаю. Когда я захожу в бар и не вижу там работы, вокруг меня создаётся особая зона: никто не смотрит мне в глаза.
Поиск идёт на подсознательном уровне, даже тогда, когда я сплю. В этом нет смысла, но, так как по последним данным смысла нет ни в чём, почему бы не поставить это в приоритет? У них есть деньги. У собак нет денег. Они строят отношения между собой. Налаживают контакты, связи. Звонят. Знакомятся. Обрастают номерами. Для того, чтобы сдохнуть от артеросклероза или рака или артрита или ещё чего-нибудь, чему пока нет названия. Но оно уже сидит в тебе, и никуда не деться. В судорогах кайфа номер ICQ или MSN не имеет никакого значения.
Они самовыражаются при помощи денег. Правильно. Наверное, так и нужно. Универсальный язык очередного поколения. Удобнее, чем мышка, проще, чем разум. Так договорились. У меня тоже есть все эти атрибуты. По ним легко можно вычислить массу бессмысленных фактов обо мне, что часто вводит в заблуждение. Я тебя знаю. Нет, ты знаешь, во что я одет и какой у меня парфюм. Но он не покажет тебе моё кино "на внутреннем экране век". Это не выразить словами или рисунками.
Я не люблю город днём. Днём не видно, для чего он, и что на самом деле дышит здесь. Когда люди спят, улицы оживают. Простой закон сохранения энергии. Не увидеть, но можно почувствовать, как город воспроизводит сам себя, сталкивая людей в совершенно естественных позах, в немыслимых состояниях. В совсем неподходящих местах. Я скоро должен выйти на улицу и пойти по ней куда-то. Потом сесть в такси и спросить голосом, как будто со стороны. Как будто мне интересно. Как будто меня беспокоит завтра и потом. Словно бы есть какая-то конечная точка, и весь творящийся мелкий хаос - чёткие последовательные шаги к цели. К какой цели? Что так настойчиво и часто выталкивает меня туда, на три-четыре этажа ниже, с фотоаппаратом или без. Тогда, когда все, кто сознательно причислил себя к "хорошим людям", спят.
Я - не хороший человек. Я - не плохой человек. Я - нейтральная единица, обладающая определённым набором умений и навыков, настроенная на урбан-поиск. Чего? Я не знаю, пока не найду. Или пока оно не найдёт меня. Я перепробовал немало вещей, поставленных другими на место откровения. Ничего похожего на чистый результат. Всё это уже было найдено кем-то другим. Все другие уже были этим.